Tengo un serio problema con los libros de autoayuda. Y es que para mí, casi todos los libros son libros de autoayuda.
Desde qué empecé a leer a Los cinco, y luego a Agatha Christie, y le siguieron algunos bodrios de Sisí emperatriz, que yo encontraba magníficos.....En ellos descubría un mundo que no tenía, ni imaginaba. Me ayudaba pensar que la vida que yo llevaba no era la única, y que allí, en otros países o quizá cerca de mí, existían niños que como los cinco, se reunían en cobertizos (¿cómo sería un cobertizo?) y se desplazaban en bici (¡una bici!) y vivían aventuras junto a un perro. Me ayudaba saber que existían personas diferentes y que si escribían, era porque existían. Ahora parece sencillo, pero cuando uno es pequeño, cree que el mundo es únicamente su entorno cercano, y el entorno cercano no siempre es lo que uno desea y necesita.
Cuando descubrí al Principito a los 15 años, me propuse creer en él, porque me parecía tierno, amable y lejano. Un poco más tarde, tras leer la Metamorfosis de Kafka, decidí ser existencialista, y dejé de creer en los seres humanos, aunque recuperé de nuevo la fe en ellos con Mario Benedetti y sus luchas y sus exilios. De los poemas de mi hermana adolescente, y de las canciones de Bob Dylan, aprendí que a veces no hacía falta entender las palabras, que a veces bastaba sólo con sentirlas. Que tenían el don de dibujar imágenes, abrir puertas interiores, y cerrar otras exteriores e insistentes.
Los libros me han ayudado a crecer. Me han formado. Me han construido por dentro y por fuera. Los libros han sido mis amigos, mis profesores, y a veces mi familia. A los libros me he agarrado cuando no tenía donde agarrarme. Los libros me han acompañado cuando no toleraba que nadie me acompañara.
Los libros me han abierto la conciencia, me han expandido el horizonte, y han buceado en mi alma, mi corazón y mi pensamiento.
Los libros me ordenan la mente, me tranquilizan, y casi todas las noches me arrullan.
Buenas noches.
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